30 TUỔI TÔI KẾT HÔN VỚI MỘT VỊ BÁC SĨ

6

Ở nhà, tôi bôi thuốc lên vết thương nơi khóe miệng của nó.

Nó rất ngoan, không nhúc nhích.

“Kiều An.” Nó bỗng gọi tên tôi.

“Ừ?”

“Cái… trong phòng làm việc của cô, quyển sách tranh màu đen đó, con có thể xem không?”

Đó là quyển sách tranh phiên bản giới hạn của một họa sĩ minh họa mà tôi yêu thích nhất, tôi vẫn luôn coi như báu vật.

Tôi nhìn nó, trong mắt nó mang theo sự mong chờ.

“Được,” tôi nói, “nhưng con phải hứa, không được làm hỏng.”

Nó gật đầu thật mạnh.

Hôm đó buổi tối, hiếm hoi Cố Ngôn Chi về nhà đúng giờ.

Anh nhìn thấy con trai ôm quyển sách tranh của tôi, ngồi trên sofa lật xem yên lặng, ngạc nhiên đến mức nửa ngày không nói nên lời.

Anh kéo tôi ra một góc, khẽ hỏi: “Em đã làm gì với nó? Sao nó như biến thành một người khác vậy?”

Tôi nhàn nhạt: “Có lẽ đúng là ‘một vật khắc một vật’ thôi.”

Tôi mới chính là con ác ma thật sự trong ngôi nhà này.

Từ sau đó, lớp băng giữa tôi và Cố Tư Kỳ bắt đầu tan chảy.

Nó sẽ chủ động nói chuyện với tôi, hỏi tôi vài câu về việc vẽ tranh.

Tôi sẽ giao cho nó một số việc kẻ nét đơn giản, nó làm rất cẩn thận.

Nó không còn gọi tôi là “này” nữa, mà gọi cả tên lẫn họ “Kiều An.”

Dù vẫn chưa thân thiết lắm, nhưng ít nhất cũng giống một thành viên bình thường trong nhà.

Một buổi tối, tôi vẽ bản thảo đến khuya, xuống bếp rót nước, phát hiện đèn trong phòng nó vẫn sáng.

Tôi gõ cửa:

“Cố Tư Kỳ, đi ngủ thôi.”

Bên trong không có phản ứng.

Tôi xoay tay nắm cửa, phòng nó không khóa.

Nó nằm gục trên bàn học, dường như đã ngủ.

Bên cạnh, chiếc hộp sắt nhỏ mở ra, bên trong vương vãi vài tấm ảnh và một tờ giấy gấp lại.

Tôi bước đến, định gọi nó dậy.

Ánh mắt vô tình lướt qua tờ giấy kia — đó là chữ trẻ con nguệch ngoạc, là một trang nhật ký.

“Mẹ hôm nay lại mắng con, bà nói con là ác quỷ, đến để đòi nợ.”

“Con làm gãy son môi của bà, bà nhốt con ngoài ban công, lạnh quá.”

“Bố về nhà, mẹ lại cười với con, bố vừa đi, mẹ lại trừng con.”

“Con ghét bà, con mong bà biến mất.”

Câu cuối cùng bị mực gạch loạn xạ, gần như không nhìn ra.

Trong ảnh là một người phụ nữ xinh đẹp, cười rất dịu dàng, ôm một Cố Tư Kỳ nhỏ hơn.

Người phụ nữ ấy, lông mày và ánh mắt có bảy phần giống Cố Tư Kỳ.

Đó chính là mẹ nó, Thẩm Nhược Hi.

Tim tôi chìm xuống.

Đứa trẻ này, rốt cuộc đã trải qua những gì.

Tôi khẽ vỗ vai nó.

Nó giật mình tỉnh dậy, nhìn thấy nhật ký và ảnh trong tay tôi, sắc mặt biến đổi.

Nó vơ tất cả vào lòng, nhét lại vào hộp, khóa lại.

“Cô xem trộm đồ của tôi!” Nó gầm lên với tôi, trong mắt đầy giận dữ và hoảng loạn.

“Tôi không cố ý.”

“Cô cút ra ngoài!” Nó chỉ thẳng ra cửa, cả người run nhẹ vì kích động.

Tôi nhìn nó, trong lòng khó chịu không nói nên lời.

“Cố Tư Kỳ, những chuyện này… ba con có biết không?”

Nó bị chạm đúng nỗi đau, gào lên tuyệt vọng: “Tôi không có ba, chẳng ai có cả!”

Nó chụp lấy chiếc đèn bàn trên bàn, ném thẳng về phía tôi.

(Còn tiếp)