Dòng Suối Trong Rừng

Khi tôi sắp chec, người bạn trai yêu nhau nhiều năm lại đang giúp bạch nguyệt quang của anh ta cải tạo ngôi nhà cũ, cùng nhau hồi tưởng về quá khứ tươi đẹp của họ.

Sau đó, xe tang của tôi và xe hoa của anh ta chạm mặt trên con phố dài.

Nợ tôi, cuối cùng anh ta vẫn phải trả.

Nhìn xem, anh ta khóc chẳng khác nào một con chó.

1.

Tôi sắp chec rồi.

Nhận thức ấy làm tôi cứng đờ ngồi trong bệnh viện.

Bác sĩ nhìn thấy tôi ngồi thất thần, trong mắt thoáng qua một tia thương hại.

Một y tá dìu tôi ra sảnh, mua cho tôi một cốc cacao nóng.

Tay tôi run đến nỗi gần như không giữ được cốc, tôi bơ vơ nhìn cô ấy: “Cảm ơn.”

Cô ấy an ủi: “Không sao đâu, chỉ cần chịu điều trị chắc chắn sẽ ổn thôi.”

Nhưng cô ấy và tôi đều biết rõ.

Ung thư tụy giai đoạn cuối đến trung, trễ thì không thể mổ; thời gian sống thường chỉ còn ba đến sáu tháng.

Cái kết tàn nhẫn mà số phận dành cho tôi dường như đã được viết sẵn.

Y tá đi rồi, tôi chợt nhớ gì đó, lục điện thoại trong túi, gọi cho bạn trai.

Sau khi cha mẹ qua đời vì một vụ tai nạn, giờ tôi hầu như không còn người thân.

Gọi số này gần như là phản xạ.

Trong lòng tôi, người yêu sáu năm — Trình Thành — là chỗ dựa duy nhất.

Dù chúng tôi vừa mới cãi nhau.

Điện thoại reo rất lâu.

Tay tôi vẫn run, co kéo với giọng bên kia.

Cuối cùng, có người bắt máy.

Tim tôi bỗng nóng lên, tôi nghẹn ngào gọi: “Trình Thành.”

Bên kia im lặng một lúc, rồi một giọng nữ dịu dàng vang lên: “Trình Thành hiện không có ở đây, cô là Lâm Khê phải không?”

Giọng nữ ấy nghe thật dễ nghe, nhưng làm tôi lạnh từ đầu đến chân.

À ra, người trong mộng của bạn trai tôi — Tống Vân — đã về.

Tống Vân là “bạch nguyệt quang” của anh ta, là nốt chu sa trong lòng anh ta.

Dù Tống Vân đã rời đi bảy năm, dù tôi và Trình Thành đã bên nhau sáu năm.

Chỉ cần Tống Vân xuất hiện, ánh mắt Trình Thành dù cách ngàn trùng, vẫn sẽ dừng ở cô ta.

Quên mất có tôi đứng bên cạnh anh ta.

Tim tôi như bị một bàn tay bóp chặt.

Vì sĩ diện nực cười, tôi không muốn khóc trước mặt cô ta, vội lau nước mắt trên mặt.

Bên kia đầu dây, Tống Vân vẫn lo lắng hỏi han: “Lâm Khê, cô còn nghe không? Đừng hiểu lầm, hôm nay là tôi chuyển nhà, có mấy vật nặng không chuyển được nên mới nhờ A Thành đến giúp. Cô đừng hiểu lầm.”

“Đừng hiểu lầm?”

Tôi nhếch môi, hít một hơi, lạnh lùng đáp: “Bảo Trình Thành nghe máy!”

Giọng tôi lạnh đến mức Tống Vân ở đầu dây bên kia khựng lại.

“Lâm Khê, để tôi giải thích—”

“Tôi bảo bảo Trình Thành nghe điện thoại!” tôi cắt lời cô ta.

Quả đúng là không có gì to tát, họ thỉnh thoảng lại như trộm lén lút, trở lại trường xưa.

Thỉnh thoảng lại nhắn tin bằng tài khoản phụ vào đêm khuya, tâm sự những lúc cô đơn.

Bất kể thời gian hay địa điểm, chỉ cần Tống Vân muốn, cô ta có thể một cuộc điện thoại là gọi được Trình Thành đi.

Ngay cả khi tôi và Trình Thành đang ân ái trên giường.

Kể từ khi cô ta về, mọi ký ức ùa về trong đầu tôi, cảm xúc tôi mới giữ được bây giờ lại sắp vỡ.

“Bảo Trình Thành nghe máy!”

Tiếng hét của tôi khiến mọi người trong bệnh viện ngoái nhìn.

Một người phụ nữ ôm con tới khám đứng dậy rời đi, mặt lộ vẻ sợ sệt.

Dường như Tống Vân cũng bị giật mình; khi cô ta còn muốn nói gì đó, bên kia đầu dây vang lên một giọng tôi quá quen, hỏi với vẻ quan tâm: “Tống Vân, em sao vậy?”

2.

Tiếng của Trình Thành vọng qua ống nghe.

Tôi nghe thấy Tống Vân giải thích: “Điện thoại cứ reo mãi, nên em bắt máy, Lâm Khê có vẻ hiểu lầm, anh nhanh nói rõ với cô ấy đi.”

Lâu lắm bên kia vẫn im lặng.

Tôi mường tượng khuôn mặt Trình Thành chắc chắn đầy sự chán nản và mệt mỏi.

Giống y hệt lúc chúng tôi cãi nhau, anh ta ném cửa đi ra ngoài kia.

“Alô?”

Đầu óc tôi trống rỗng, tiếng nghẹn lại nơi cổ họng, chẳng biết nói gì.

“Trình Thành, em…” vừa định nói thì bị anh cắt ngang: “Lâm Khê, anh đã bảo em suy nghĩ kỹ xem có muốn tiếp tục sống trong nghi kỵ hay không? Tống Vân là bạn cũ của anh, anh sẽ không vì tình yêu mà bỏ bạn.”

Hình như Trình Thành đang nghĩ lại nửa năm kể từ khi Tống Vân trở về, những lần chúng tôi tranh cãi. Giọng anh ta ngày càng nhanh, càng lớn.

Tôi siết chặt tờ kết quả xét nghiệm tuyên bố tôi ở giai đoạn cuối, bỗng thấy không thở nổi.

Người ngắt lời anh ta là Tống Vân.

Cô ta bằng giọng dịu dàng thường thấy trách móc: “A Thành, anh đừng nói chuyện với bạn gái như vậy.”

Tôi nghe thấy một tiếng “pạch” trong đầu, rồi ngay lập tức hiện lên hình ảnh Tống Vân khẽ giơ nắm tay nhỏ, hờn dỗi đ.ấ.m một cái lên vai Trình Thành, cái cách họ từng thoải mái bên nhau như chẳng có ai khác.

“Con gái rất dễ thương, phải nâng niu, đừng làm cô ấy sợ,” Tống Vân nhẹ nhàng khuyên.

Vừa dứt lời, giọng Trình Thành đúng là yếu đi. Tôi nghe anh ta thở dài bất lực, thấp giọng: “Ừ, ừ.”

Trình Thành vốn ngang bướng như một con bò cứng đầu; anh ta chưa từng tỏ ra nhún nhường trước mặt ai khác ngoài tôi. Tôi từng nghĩ đó là điều chỉ riêng mình tôi có.

Tôi còn nghe anh ta lầm bầm cố ý: “Nhưng cũng không phải cô gái nào cũng dễ thương.”

Đúng vậy, không phải cô gái nào cũng dễ thương, cũng không phải cô gái nào cũng đáng được nâng niu.

Ví dụ như tôi.

Tôi bỗng cúp máy.

Trình Thành không gọi lại.

Có lẽ trong lòng anh ta tôi lại bị xem là một trận giận vặt vô lý. Anh ta vốn tự cho mình chẳng làm gì sai, vô tội với lương tâm.

Tôi cứ ngồi đờ đó.

Không thấy buồn cũng chẳng thấy sợ hãi.

Linh hồn như tách rời khỏi cơ thể.

Không biết ngồi bao lâu, bỗng có một bàn tay nhỏ mềm mại chạm lên má tôi.

Tôi ngẩn ra nhìn, là một bé gái khoảng năm sáu tuổi.

Trán em dán miếng hạ sốt, mặt đỏ bừng vì nóng, thỉnh thoảng lại ho.

“Chị ơi, đừng khóc,”

Bàn tay nhỏ của em cầm một tờ khăn giấy, tay kia còn nối với kim truyền: “Khóc rồi sẽ hết xinh đó.”

Mẹ em đứng bên cạnh, tay cầm bình truyền dịch, mỉm cười hiền hậu nhìn tôi.

Có lẽ vì trông tôi quá đáng thương.

Tôi nhìn vào đôi mắt ngây thơ, ngơ ngác của em.

“Xin lỗi, chị làm em sợ à?” tôi mở miệng, mới nhận ra giọng mình nghẹn ngào lạc nhịp.

Không biết từ khi nào nước mắt đã ướt đẫm mặt tôi.

“Xin lỗi, chị…” run rẩy đưa tay lau mặt, tôi hỏi cô bé: “Cho chị ôm một chút được không?”

“Chút thôi, một chút thôi,” em trả lời.

Tôi thấy mình thật nực cười vì lại yêu cầu điều ngớ ngẩn này.

“Chị một mình, bị ốm, chị chẳng còn gì nữa, chị chỉ còn—”

Mẹ cô bé khẽ đẩy lưng con, ánh mắt có vẻ thông cảm: “Con ôm chị đi.”

Cô bé ngoan đến lạ, làm bộ như đang làm việc rất quan trọng, đứng trên mũi chân, dang rộng vòng tay.

Tôi cẩn thận ôm em vào lòng.

Thân thể đứa trẻ do đang sốt nóng hừng hực, ấm áp khác thường.

Nhỏ bé, ấm áp.

Đó là toàn bộ hơi ấm tôi có thể nhận được lúc này.

Tôi ôm đứa trẻ xa lạ ấy và khóc nức nở.

(Còn tiếp)